Ulmer Tor

Auf, wir müssen uns sputen, sonst kommen wir nicht mehr rechtzeitig durchs Tor! Nachher kriegt ihr noch Torschlusspanik.

Heute haben wir uns auf dem Markt die Beine in den Bauch gestanden.

Jetzt steht mir der Sinn nach einem deftigen Mahl daheim in der guten Stube. Ein gutes Bier dazu, das wäre mir gerade recht.

Ja, Biberach ist ein teures Pflaster. Heute Mittag konnten wir uns noch rausreden, jetzt ist das Pflastergeld fällig.

Aber ein gutes Geschäft haben wir gemacht. Kraut und Rüben, zweipfündiger Kuhkäse, ein Schock Eier und ungefähr zehn Pfund Butter haben wir verkauft.  Wohlan, machen wir uns auf den Weg zurück in unsern Flecken. Das Tor schließt bald.

Jetzt heißt es ja nicht mehr Spitaltor. So kenne ich es von früher. Der König verlangt, dass es Ulmer Tor heißt, nach der Richtung, in die es führt.

Horch, da ist schon der Gausappell! Es läutet hoch oben im Glockenstuhl. Da springen die Burschen und Mägde zur Gänseglocke gerade noch so zum Tor hinein. Die kommen vom Hüten.

Jetzt, Mann, rede nicht so viel. Auf geht’s, dass wir aus der Stadt hinauskommen. Sonst kommen wir vor der Nacht nicht mehr heim.